第(3/3)页

    陈小雨点头，又摇头，动作有点神经质：“我一直能听见。地铁里的、马路上的、楼里的……那些‘忘不掉的声音’。它们很痛苦，在找人‘帮忙记住’。”

    她看向正在远处轨道上疯狂奔跑的王队长——他已经跑出了一百多米，身影在红色警示灯的光里忽明忽暗。

    “他……脑子里现在全是‘迟到扣钱、孩子学费、老婆骂’的声音。”陈小雨说，语气平静得像在描述天气，“再不出来，会疯的。那些声音会把他自己的声音……吃掉。”

    宋怀音问：“怎么打断它们？”

    陈小雨看向他。在昏暗的光线里，她的眼睛亮得吓人。

    “用……更大的声音。”她说，“好听的。”

    “好听的？”

    “嗯。开心的，暖和的，让人想笑的。”陈小雨抱着收音机，“像我有时候听到远处小孩笑，或者……电视里放老动画片的声音。那种声音一出来，周围的‘坏声音’就会小一点。”

    她顿了顿，补了一句：

    “但你的声音……可能不够。”

    宋怀音没问为什么。他大概知道——他身体里那些“铁锈和哭的味道”。

    但他还是朝前走。银色纹路右臂在发光，在黑暗的隧道里像一条会发光的血管。每靠近车厢一步，耳内的压力就增大一分。现在他不仅能“感觉”到那些焦虑，还能“听”到碎片——

    “房贷明天到期……”

    “孩子补习班又催费了……”

    “老板说再迟到一次就滚蛋……”

    “为什么永远赶不上车……”

    声音层层叠叠，像一堵墙，压过来。

    他走到离车厢十米处。核心光点就在眼前，在透明的人影间闪烁。那些没有脸的人影还在刷卡，动作快得像痉挛。

    王队长在远处发出了一声嘶吼——他撞到了隧道墙，额头流血，但还在跑，嘴里喊着：“不能迟到不能迟到……”

    没时间了。

    宋怀音闭上眼睛。

    深吸一口气。

    然后，他在脑海里翻找。

    找一段声音。开心的，暖和的，让人想笑的。

    记忆的碎片闪过：祖父工作台的灯光、红梅厂老照片上的笑脸、β频段磁带里冰冷的正弦波……

    不。这些不行。

    他继续翻。更深的地方。

    1989年。春天。

    画面浮现。

    麦田。京郊。大片大片的绿色，风吹过时像海浪一样起伏。天空很蓝，云很少，阳光暖得让人睁不开眼。

    七岁的他，穿一件红色条纹T恤，手里攥着风筝线。线轴是木头的，祖父用砂纸打磨过，不扎手。

    风筝是燕子形状，纸糊的，尾巴上粘着两条长长的纸条。它在天上飞得很高，小到只剩一个黑点。

    祖父站在他身后，大手扶着他的小手，教他怎么放线、怎么收线。祖父的声音在风里有点模糊：

    “怀音，看，风筝喜欢你。你笑，它就飞得高。”

    他笑了。大声笑。笑声被风吹散，混进麦浪的沙沙声里。

    还有别的声音：远处村庄的狗叫、田间拖拉机的突突声、更远处火车驶过的汽笛。但这些都不重要。重要的是祖父手掌的温度，风筝线在指间的震动，还有那种纯粹的、没有杂质的快乐。

    他抓住这段记忆。

    不是画面，是声音——祖父的笑声、自己的笑声、风筝线的嗡嗡声、风吹过麦穗的沙沙声、还有背景里隐约的、温柔的田野风声。

    他将这些声音打包、压缩、变成一段纯粹的“情绪音频”。

    然后，伸出右手。

    银色纹路的光芒在这一刻达到顶峰，整条手臂像一根烧红的烙铁。他咬牙，忍受着骨髓深处传来的灼痛，手指张开，一把抓向那个闪烁的核心光点。

    　　


    第(3/3)页